О продолжении себя.

О продолжении себя.

Однажды, под вечер, он сидел на скамье в городском саду, глядя, как ветер осторожно переворачивает страницы лежащей рядом книги. Лист за листом, как будто кто-то невидимый читал вместе с ним.

Солнце уже садилось. Сквозь ветви осыпающегося клёна, проходили последние лучи, и в этом свете всё казалось яснее: тонкие жилки на листьях, старик, кормящий голубей, и мальчик в рваной куртке, который внимательно смотрел, как его бумажный кораблик обходит по кругу лужу.

Он подумал: «Когда-нибудь и я уйду. И всё, что делал — всё это исчезнет. Рассыплется».
Мысль была не пугающей, а ровной, как деревянная доска скамьи, на которой он сидел. Как неизбежный факт в его биографии.

Но потом он заметил кое-что.
Старик улыбнулся мальчику. Мальчик отдал ему второй кораблик. И в этом простом движении, передаче чего-то почти незаметного, было удивительно много смысла. Как будто тепло от одного передалось другому. Как будто солнечный зайчик перескочил и продолжился в чужих руках.

Он вспомнил как кто-то, когда-то сказал ему доброе слово. Кто-то однажды обнял его, когда он был в беде. Кто-то молча был рядом.
И всё это осталось в нём. Сохранилось бликами радости. И дальше стало его поступками.

Тогда он понял, ничто, что передано не исчезает.
Оно продолжается. В движении руки. Во взгляде. В молчаливом СоУчастии, СоТворении реальности.

Он улыбнулся.

«Я не только тело, — подумал он. — Я еще и то, что передаю. И всё, что я успею вложить с намерением продолжиться дальше, не умрёт.
Оно будет жить в других, передаваться ими, даже если они никогда не узнают моего имени».

Порыв ветра перелистнул последнюю страницу.
Он закрыл Книгу Круга, встал и пошёл. Неторопливо, словно подхватив тот же ритм, с которым шёл по аллее день.

Всеобщий Круг.