Из гусеницы...

Из гусеницы...

Июльским полднем солнца ясный диск
Царит над садом, дышит сад покоем.
Не вздрогнет ни один легчайший лист
И воздух полон вязкой негой зноя.

Там раздается шорох, скрип, и хруст —
Из саркофага кокона, скорлупки
К земле бросая, в кочанах капуст
У бабочки — беспечно нежный, хрупкий

Сегодня первый день; и силуэт
Шатает и полет ее — не скоро,
Течение минут — как будто лет,
И лето — не осилить ей обзором...

Но образ яркий сотни-сотни лет
Тревожит нас, и мы о том гадаем:
Ты — с крыльями, ты — помнишь, или нет
Как гусеницей был? И, обитая

Здесь, в мире, где энергия и свет,
И знания — как выстроимся — дальше?
Какой наш Путь? Среди камней, комет?
И где там истина, а где — пустыня фальши...

Вот бабочка с капустного листа
Взлетает, и заботы — не земные.
А гусениц — видал поэт. Пуста
Их шкурка, рассыпаясь мягкой пылью...

Всеобщий Круг

Как вы думаете, что из прежнего опыта стоит помнить, даже когда «появились крылья»?